Maca Cuyua

Maca Cuyua nació en Cienfuegos, Cuba, hace 37 años.
Provenía de una familia humilde y trabajadora, a la tierna edad de siete años se le detectó un tumor benigno en el reverso de su mano derecha. Este tumor no tendría que haber supuesto ningún tipo de complicación pero la criatura tenía miedo de que algo fallara en el quirófano y nunca dio su aprovación a la operación.

Este tumor fue creciendo y ya en su adolescencia su mano consiguió un volumen asombroso llegando a ser del tamaño de una carpeta. Como otros muchos grandes deformes de la historia decidió utilizar su rareza en favor del deporte. Formó parte así del equipo de béisbol local con unas grandes habilidades como Catcher.

Creció, y a los veinticinco el nivel de exigencia en torno a las posibilidades de su mano también lo hizo. Para aquella época su mano tenía un tamaño similar al de un paraguas, lo cual era fantástico para coger aquellas pelotas caídas del cielo pero debido a su descompensación esto le acarreaba una manera torpe de correr y una lenta zancada.

Maca Cuyua

Un año después abandonó el béisbol y decidió emigrar a España. Su vida no era feliz y con el béisbol no ganaba lo suficiente como para salir adelante así que probó cruzando el atlántico a remo.
Se embarcó en un cayuco con provisiones suficientes y con la ayuda de un remo y su gran mano pudo cruzar el océano en cuestión de una semana. Debió haber desembarcado en Galicia pero de nuevo la fatalidad se cebó con Maca Cuyua, provocando así que se remara unos kilómetros extra hasta llegar a Muskiz, en el País Vasco.

Sus inicios en España no fueron fáciles, no tenía papeles ni lugar al que ir. Consiguió trabajo en el sector de la construcción, trabajando como excavadora. Nuevamente su mano tenía un uso particular que le permitía recoger gran cantidad de escombro con rapidez. Recordemos que en estos momentos tenía un tamaño aproximado de una ventana y su brazo estaba curtidito gracias a su travesía marina.
Esto le hizo ganar un dinero rápido y a pesar de que en el circo le ofrecían un sueldo mejor Maca Cuyua había venido aquí a triunfar, no a ser una especie de monstruo enjaulado.

Rechazó esa oferta pero sí que hizo más caso a otra proveniente del mundo de la pelota mano. En ella se le ofrecía un contrato deportivo como jugador de manoparejas. Su demarcación sería la de zaguero, evitando así moverse lo mínimo posible y aprovechándose de su portaviónica mano.
Hizo su debut oficial a los 30 y a pesar de ser una edad avanzada para comenzar su carrera estuvo repleta de éxitos.
Ganó el campeonato manomanista durante tres años seguidos y con lo conseguido por las txapelas y contratos publicitarios dejó el deporte a los 35.

Sus anuncios eran de lo más originales; 'Lacasitos, tan ricos que te los comerás a puñados'.

Maca Cuyua había triunfado. Llegó en busca de un sueño y lo había cumplido, tenía cierta estabilidad y unos ahorros que le permitieron un viaje de vuelta a su Cuba querida, pero esta vez no fue en cayuco. Fue en un barco velero y en vez de vela era su mano la que impulsaba el barco con la fuerza del viento.

Maca Cuyua, un gran hombre.

El cochecito de madera

"El agua de la ducha se llevó cada uno de sus recuerdos, de sus temores.

El agua de la ducha lo sanó, lo limpió por fuera, y lo limpió por dentro.

La sangre, líquida. La sangre, que no era la suya propia, se iba por el desagüe.

Escuchó a su madre llorar a través de la puerta. Temblorosa, la imaginó ahí, tirada en el suelo, sollozando, con el teléfono en la oreja.

-¡Lo ha matado! ¡Ha matado a mi marido! ¡Mi hijo lo ha matado!

Recordó momentos de su infancia. Las caricias, las palabras. Los golpes. Las patadas.

Las manos que lo acunaban y al mismo tiempo desgarraban su alma. Su alma y la de su madre, magullada y herida por todo su delgado y casi invisible cuerpo.

Sólo oía el agua de la ducha correr, chocar contra el suelo, las baldosas blancas, ligeramente teñidas de rojo...pero sólo por un momento. Otra vez blancas completamente. Estaba limpio.

-¡Hijo de puta!- la puerta cerrada con pestillo ahogaba los chillidos.- ¡Hijo de puta! ¡He llamado a la policía! ¡Ahora vienen a por ti!

Cerró la corriente de agua. Salió de ahí, completamente empapado. Miró su rostro en el espejo, un labio partido y el ojo levemente amoratado. Nada que ver con las puñaladas que el causante había recibido. Su madre ahora estaba a salvo. A salvo de él, aunque no lo estuviera de sí misma, de su dependencia, de su enfermedad.

"Él va a cambiar, yo lo sé, me quiere."

Pantomimas, mentiras, palabras vacías. Cosas que no llevaban a ninguna parte.

Promesas incumplidas, mareos y vómitos. Heridas y sangre. Ésa había sido su vida.

Ninguna otra.

Y al fin, su vida era suya, de nadie más.

Abrió la puerta, y miró a su madre.

-Hijo de puta...-susurraba ahora, sin fuerzas.- él me quería, lo sé.

En sus manos, el collar de perlas que trajo a casa después de la primera paliza.

Fue a su habitación, y empezó a vestirse lentamente. En el suelo, el que había sido su padre, miraba al vacío con ojos desorbitados, el cuerpo gordo y flácido muy rígido, y la sangre seca de un color agranatado.

Se calzó las deportivas, era el punto final.

Escuchó la puerta, y vio a su madre correr por el pasillo para abrirla.

Se levantó de su cama y salió al balcón. Despacio, sin prisas.

-Quieto chico.- a su espalda.- No hagas ninguna locura.

Sonrió un instante. Su conciencia, sus ruegos. Toda su vida era ahora una auténtica gilipollez. Mancharse las manos de tal manera...sólo era un crío, un niñato.

No había sabido hacerlo bien. No había tenido paciencia. Sanar. Quería sanar. Quería curar, borrar sus lágrimas. ¿Quería vivir? Porque eso no era vida.

Eso no era nada. Sólo un garabato en un papel en blanco. Miró al suelo desde ahí arriba. Las personas eran diminutas. Tan pequeñas como su consuelo.

-¡Chico!

Una mano intentó aferrar su camiseta, pero era tarde. Abrió los brazos, sintiendo cómo cortaba el aire con los dedos, como si volara. Era ligero. Muy ligero. Tanto como su consciencia, que iba perdiéndose poco a poco en cualquier otra parte. Cerró los ojos con fuerza, ya sin miedo. Sin ninguno.

Cuando era niño, tenía un cochecito de madera. Solía jugar con él a todas horas, solía quererlo y amarlo, y cuidarlo.

Sin embargo, un buen día lo encontró roto al volver a casa.

-Es culpa tuya por volver tarde.- dijo su padre.- la próxima vez te romperé la cara.

Y lo cumplió."

Keltxinas

Bueno, es un relatillo que escribí y colgué en el fotolog, pero he querido subirlo para hacer mi pequeña aportación a nosinmidosis, y para que me critiqueis un poco si os apetece, porque ¿qué coño pinta esto en este blog? xD

Un beso para los cochecitos de madera!